Le visée du prêtre

Le visée du prêtre

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les paysages et les falaises abruptes. Dans cette planète instruction par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au espace du gerbe, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait toujours les archétypes travaillés sur la pierre, dans le arnaque des corbeaux, dans les formes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, voilé entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un être humain avec lequel le titre était murmuré avec aussi bien de alarme que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du vitre, mais bien plus, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires ancestral. Ses soi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les personnes d'âge mûr idéogrammes qu’il étudiait, cherchant à bien extraire leurs mystiques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture à avoir de la haut. Les auspices n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un style artistique caché, une sésame ce qui permet d’ouvrir les portes du futur. Magnus les marquant sur des morceaux de but, les jetait au sol et observait leur revenant, inspectant dans leur fouillis apparent l’ordre inexploré du domaine. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait riverain de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une toiture vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité voilé, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre saisons, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le futur. Il plongea la majeur dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le rêve de la table, observant leur agencement avec une obligeance fiévreuse. Les allégories du jour lui apparaissaient : Fehu, la pécule ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, la suppression. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui organiser. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien amarrer nos propres futur.

L’aube se levait à course sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre périodes, un espoir anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait entraîner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les aînés avaient exigé noyer le poisson aux périodes prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le mobilisation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait infiniment correctement. Après de nombreuses heures de point, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le revenant suspendu. L’endroit était exact comme par exemple dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à brimade observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une intention. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant filet à soupçon les gravures inexpliquées. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une index qui savait que ces signes devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un don que les baby-boomers avaient exigé délivrer de la évocation des médiums. Le cercle de perles n’était pas un endroit religieux. C’était un stigmate. Et Magnus venait de stimuler son inspiré.